Settimane nel mezzo.

C’era un tempo in cui salutare la Francese sulla porta di casa, attraversare pianure e montagne con in bocca il gusto dei suoi baci, correre sull’autostrada nel traffico di una mattina feriale sotto il sole, osservare dal parabrezza come cambia la luce con il paesaggio, come cambia il vento, il cielo, l’orizzonte, attraverso i banchi di nebbia e gli acquazzoni, incontro ai profili delle montagne lontane, vederle crescere fino ad infilarmici dentro…
C’era un tempo in cui rientrare in ufficio dopo cinque ore di viaggio con il profumo delle sue labbra sul collo, mettere la faccia davanti al monitor come fosse la strada e le mani sulla tastiera come sul volante…
C’era un tempo in cui il lunedì era un’appendice di felicità che si allungava sulla settimana, il martedì un affacciarmi sulla presunta normalità, il mercoledì la porta d’ingresso dei progetti del weekend, il giovedì l’incubatoio del desiderio di ritrovarla, il venerdì l’euforia dell’imminente…
C’era un tempo in cui la settimana era un guardrail tra i nostri corpi, una felicità sublimata al telefono e in chat, un corridoio tra le nostre camere separate.
C’era un tempo in cui questa distanza di cinque giorni era una molla che si caricava per liberare la forza incontenibile del weekend.
C’era un tempo,
ed è questo il nostro tempo, mia Francese.

Ma questa settimana che sta in mezzo…
Come si scivola in questi luoghi, in questi orari, in questo lavoro, dopo aver dormito con te, spalmato il miele sul pane, aver immerso il cucchiaino nel tuo yogurt guardandoti negli occhi?